Ты создан из сумрака пыльных огней, история, в общем, старинная,
Живёшь в череде прокуренных дней, а жизнь не такая уж длинная.
Ты трогаешь руку в несущей толпе под сводами псевдодворца,
Хозяин руки, обернувшись к тебе, давно не имеет лица.
Ты можешь бежать, ты умеешь идти, хотя тебе проще остаться,
Ты знаешь, что здесь очень просто найти и навсегда потеряться.
Наносишь на тело причудливый мир и, не замечая конца,
Рисуешь себе этот сказочный сон, давно потерявший творца.
Тенью шагая по чьим-то следам, по чьим-то дорогам спеша,
Ты вновь остаешься со всеми один, дыханием чьим-то дыша.
И каждый рисует границы руин, здесь утром бывает темно.
Надеясь на свет маяка на пути, ты вновь зажигаешь окно.
окт.08
Без творца
© Copyright: Яна Джек, 2014
Свидетельство о публикации №114092705338
Свидетельство о публикации №114092705338
Рецензии