Мне не быть никогда поэтом

Мне не быть никогда поэтом,
не затронуть мне чью-то душу.
Я не стану гордостью света,
рамок времени я не разрушу.
Не писать мне стихов красивых,
не слагать о несбыточном строчек.
Я словами не осчастливлю.
Мне придется поставить точку.
Моя "Муза" в облике странном
и косит на меня глазами.
Вся в каких-то лохмотьях драных,
от костей отстает плоть местами,
и коса за спиной сверкает,
и несет от нее серой...
Она, знаете ли, пугает
меня с моей христианской верой.
Появляется ночью темной
и под утро, бывает, вижу
за спиной силуэт огромный.
Я её уже ненавижу!
Принуждает марать тетради,
создавать в "винде" документы.
Что-то шепчет о "скорой расплате",
о душе, о котлах, резидентах...
И сижу, день за днем страдаю,
трачу время и черные ручки.
Завязать со стихами мечтаю,
отвязаться от этой сучки...
Я стихи писать не умею!
Отвяжись от меня, чумная!
Я уже третий год болею.
Я, наверно, совсем больная.
9 сентября.