Повод
Мне опостылел я. Мне скучно быть собой.
Сквозь коридоры мыслей тошнотворных
Протискиваться, сплевывая боль,
Писать стихи о пустоте никчемства,
Глодать слова из электронных книг,
Захлебываясь пеной производства
Пустынных дней и диких горемык,
Что бьются в сталь и камень чёрных строчек,
Бредя сквозь сны и сумрак стран ночных,
И зная, что нельзя домой вернуться,
Как в литере нельзя подвинуть штрих...
Я отковал немало преисподних.
Пустынных, скучных, вечных и больных.
И, как ни странно, сумрачно живых.
Вы как хотите. Я напьюсь сегодня.
Свидетельство о публикации №114092704211