Я уже не куплюсь на цыганское золото осени,
и вовсе не потому что рождён был в пурге февраля.
Память душу давно не терзает взбешёнными осами
И размеренно вертится без всяких - яких, земля....
Из вчера в завтра старой телегой скрипучей я
еду снова и снова без праздников и выходных
Может быть золотой где то ключик есть,
в край, где словно припев за куплетом,за летом идут три весны.
Ночью снег скроет осени серой прокисшее месиво,
первый снег .... , он не первый упавший за тысячи лет....
Каждый раз,каждый раз, когда вновь просыпаемся вместе мы,
будто бы самый первый у первых людей на земле.
Я уже не куплюсь...
© Copyright: Алексей Матвеев-Термезский, 2014
Свидетельство о публикации №114092703032
Свидетельство о публикации №114092703032
Рецензии