дочке
Слетели вздохи-стоны,
под кроткие слова:
на зелени газона
пожухлая листва.
Дождь трудится с неделю,
беспечным не в пример.
Где мы с надеждой пели,
продрог открытый сквер.
Где по теплу, не так ли,
светились мы, легки,
под зонт слетают капли,
отметив сквозняки.
Скользим листвой помятой,
не чувствуя вины,
кому мы тут понятны,
кому мы здесь важны.
Кто в век пустой и зыбкий,
забыв продрогший час,
подарит нам улыбки –
кто обогреет нас.
Слетели...
© Copyright: Игорь Хомяков, 2014
Свидетельство о публикации №114092702255
Свидетельство о публикации №114092702255
Рецензии