Дожди, шипя как старые пластинки,
к земле несутся наперегонки:
протёрлись тучи – серые холстинки,
сломались снова солнца ходунки.
Ты что же, осень, от меня-то хочешь?
Я от тебя и так уже промок
(грохочешь громом – надо мной хохочешь?):
мой прохудился жизни теремок,
где, мал мала, сидят мечты на лавке,
ждут счастье – медным грошиком в горсти, –
да только босса нет в небесном главке –
за наглость, боже, грешника прости!
Не преступленье – осени «мокруха», –
и вольно ливням-воронам кружить,
трёт душу ластик – время-заваруха –
да заставляет кости в такт мозжить.
Яви, судьба, невиданную жалость:
ослабь слегка превратности узды, –
до гонга чтобы легче добежалось,
боль утоли дурманом резеды.
… Ветрами века голову надуло.
Что, – зря держался, путь не упростил:
не дал, чтоб лоб поцеловало дуло
иль сердце острый нож перекрестил?..
Ластик-время
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114092701905
Свидетельство о публикации №114092701905
Рецензии