пора стихов и чёрных свитеров

 
Аллеи так безнравственно  кровят,
……………………и рёв заплечный различаю ясно,
когда на скотобойнях сентября  с осиновых костей сдирают мясо
/ шматками багровеющей листвы /
Мой мир вчера убит и освежован…
Но снова воскрешён негромким  словом короткой, неоконченной главы.
………..
Пора стихов и чёрных свитеров.
Как встарь, законодателями вкуса звучат во мне Высоцкий и  Бутусов,
гремящий неподъёмностью оков.
Но мне уже отнюдь не тяжело…..
………………………и  «лёгкость бытия невыносима»
сто тысячной сгоревшей Хиросимой, что пеплом оседает на стекло.
………………….
Нет будущего в тлеющей золе.
…………………….Подобно отгоревшему болиду,
минуя плач и фазу панихиды, вчерашние мечты  предам земле.
И выпишу на счастье новый счёт / циничная, улыбчивая  сучка / -
Да,  я до неприличия живуча…
и кровь во мне по-прежнему течёт -
пусть чёрная отныне - не беда / чернильность - лишь на пользу вдохновенью /
Так в чём моё святое преступление?
Лишь в том, что в этих жилах не вода.
………………..
Сентябрь меня по-прежнему пьянит…
………………………Включаю листопад на всю катушку….
пусть листья с лязгом  падают и  глушат всё то, что  так отчаянно болит.
Сверкающий кленовый чистоган - не осень прям, а золотая жила…
А где-то завывают бензопилы, а где-то вызревает ураган…
Плевать… плевать!
Мой внутренний кураж  сильней меня…. и что бы ни случилось,
лишь громче я врубаю «Наутилус», безумие беря  на карандаш.
…………
Прощая обывателям порыв -
кроить меня по собственным лекалам
с улыбкой / обозначенной оскалом / - чтоб  всяк меня склонял на свой мотив.
Но снова выхожу из берегов….
……………….из рамок…..из  воды - по пояс голой,
беспечно ставку делая на соло единственной не порванной струны…