...А он сказал «je ne sais quoi»,
нырнул в тоннель, и был таков.
Где высока полынь-трава,
легли одиннадцать стрелков.
Он был куратором любви
в ecole normale на rue Crimee,
болтая в медленной крови
вино приятных полумер —
пока не вспыхнул благовест,
и трижды не пропел блатарь.
Письмо из незнакомых мест
скользнуло прямо под алтарь.
А лёгким ритмам — несть числа,
и каждый манит в высоту,
где в белом вихре два крыла
слились в пылающий лоскут...
Да, он хитёр был и удал,
и лязгал шпорой на ноге,
когда держал двойной удар,
и отступал, comme a la guerre.
А он сказал je ne sais quoi...
© Copyright: Роберт Мок, 2014
Свидетельство о публикации №114092609927
Свидетельство о публикации №114092609927
Рецензии