У поэта рыло в пуху
Пахнет август мокрой собакой
Он от быта сойдет с ума
Если грамм пятьсот не накапать
Книга в левой руке его
будто ножны стихотворенья
И летят от него пешеходы
будто бесы от крестных знамений
Да, он водки нальет опять
Словно осень выжмет в стаканы
И уснет, поэт, как умрет
Чтобы видеть чужие страны
Там где тихо и сладко поет
Средь олив туготитяя муза
И плывет и плывет аромат
от надтреснутого арбуза
Лехе Казанцеву
© Copyright: Артем Декин, 2014
Свидетельство о публикации №114092606727
Свидетельство о публикации №114092606727
Рецензии