26 09 14

сжимает ладонями разболевшиеся виски. 
- ну что, скажи, ты доволен? всю душу наизнанку 
вывернул, выставил напоказ. вот тебе истина, 
без иллюзий и прикрас. подавись ею. на завтрак. 
на ужин: кофе со сливками, шотландский виски, 
яблоко раздора. страдания - это поза, но мои мозги 
на стене и дымящийся ствол - уже проза. 
- ты доволен, мой демон, моя опора? 
а он усмехается змеиным ртом. я задыхаюсь,
не понимая, то ли его рука на горле, то ли в горле ком. 
я бегу от него/к нему. он стоит, как стена, невозмутим,
безжалостен, всегда один, всегда с покровом старости 
на пробитом плече. 
зачем так мучить друг друга, так истязать? 
я хочу тебя взять и бросить в свои обстоятельства. 
как ты с ними справишься? 
он снова прицеливается холодным взглядом, раздирая 
нутро на составляющие, на частицы, на атомы. 
я бы хотел не-воплотиться, никогда не-воплощаться.
он поджимает губы. по лицу ударил бы, но ему 
не пристало. поэтому бьет в нутро, в самую суть натуры. 
наше единоборство превращается в мистический ритуал.
- вонзи кинжал по самую рукоять. в этот раз мне не устоять.