Не чернилом, не маслом, не пишется,
Слез печали и радости нет.
В поле выжженном лист не колышется,
Чужд моллюску на дне солнца свет.
За окном померла королева,
Изрыдалась сосулек толпа.
Третий месяц весна на престоле,
А меня одолела хандра.
Теннис, ролики, бег, покатушки на велике,
От объятий тоски не спасают меня.
Средь людей «всё Окей!», а домой захожу…
Там, тисками сжимает, печали змея.
Пару лет статус мой холостячка,
Был мне знахарь и духовник.
Мне для тайн собеседник не нужен,
Их со мной разделяет дневник.
Мне не надо слова сладкой лести,
За короткие ласки непомерна цена.
Рубцевались ранения долгие сроки,
Аллилуйя! Исцелена!
Только сердце опять не на месте,
Ему хочется счастье любви ощутить.
Мудрый разум над сердцем смеётся,
«Инфантильная дура, потом будешь ныть».
Хандра
© Copyright: Лара Берн, 2014
Свидетельство о публикации №114092600468
Свидетельство о публикации №114092600468
Рецензии