Слов перекаты...

   Слов перекаты да перекаты,
     послать бы их по адресу
(из цикла "Работа над ушибками")


            Перечти письмо с приветом Сашка…

            У тебя глаза словно клюквы…

            В путах я недуга стихового…

            Мне червяк ни за что не источит
            Ранью творческой пьяную душу…

            Таракашки, букашки, пташки…

            Я, наверно, не буду поэтом…

            Если б жив был Серёга Есенин,
            Вновь бы пел со мной про берёзы,
            Растопив тебе сердце вслезень,
            Хоть трещат на дворе морозы…

            Как поэт я себе напророчу…
                М.С.


Я — совсем не твоя подруга,
А   бодачая   я   корова
И от пут стихового недуга
Совершенно свободна, здорова.
И глаза мои вовсе не клюквы
(Красноглазые — некрасивы!),
Моё  «личико»  вроде  брюквы,
Да зато глаза — черносливы (!).
Рада  я,  что  не  будешь  поэтом,
Гражданином оставшись скромным,
Даже посланным, может, при этом
На три буквы, пусть — не огромных,
Что  тебе-то  как  раз  и  светит,
Только ты не робей напрасно,
Не  показывай   буквы   детям,
А… катись-ка туда колбаской.
Таракашки, букашки, пташки
Уж  конечно же,  будут  рады
Пожевать, поклевать колбаски
Ради   Сашки,   поэта   ради.
А  поэт   себе   напророчит, —
Тех пророчеств вовек не забуду! —
Что червяк ни за что не источит
Ранью творческой пьяную душу.
Вот бы жив был Серёга Есенин! —
Он  вернул  бы  тебе  берёзы,
Растопилось бы сердце вслезень
И  в крутейшие  в мире  морозы.
Но  сказал  бы  Есенин:  «Поэтом
Не стремись стать, дружок мой милый,
Ты   и   так   любитель   нехилый,
Особливо — до Сашки… с приветом».
Для одной только Сашки ты пишешь,
А  она   о  тебе  лишь   мечтает.
Пусть же строк этих песенных тыщи
Лишь   одна   она   и   читает.
Ну, а я, растерзавшись ответом,
Поэтический   вывела   абрис,
Потому что с этим… с приветом
Не на Сашкин попал ты адрес.