Коль тебе я сегодня не рада,
ты за это судьбу не кори.
Твой костёр золотым листопадом
отпылал до вечерней зари.
Вихрь осенний не горек, не сладок,
память лета в нём тает дотла.
Всё однажды приходит в упадок,
сор с порога сметает метла.
Если утро в дремучем тумане,
что же ждать от короткого дня?
Звёздный вечер уже не поманет
нас теплом колдовского огня
в ту лесную, заветную чащу,
где мы создали рай в шалаше...
Только б если он был настоящим,
нас баюкало б небо уже.
Расплата
© Copyright: Лариса Соколова, 2014
Свидетельство о публикации №114092602675
Свидетельство о публикации №114092602675
Рецензии