Паутина

Устало стекает по стеклу капля растаявшей снежинки. Где-то там – за окном, в другом мире, что-то моросит, и сквозь пелену мороси проскальзывают лучи солнечного света. Сидя перед окном, как перед большим экраном, на котором ты видишь один и тот же пейзаж, или он всё-таки разный, меняющийся? – ты не чувствуешь, что картина эта –  живая, она оставляет тебя, наблюдателя в отстранённости от себя, вызванной тем, что  ты находишься в тёплой уютной крепости своего жилища,  и лишь созерцаешь, не ощущая: ни влажных капель, растворяющихся в теплоте твоих щёк; ни прохладного ветра, что никак не хочет утихать;  ни лучей – хотя и редких –  уже тёплого солнца.
Твой мир, такой знакомый, такой обыкновенный,  обволакивает тебя своей липкой  путиной, а ты как прилипшая мушка: поначалу, трепещешь, пытаясь вырваться из неё, а потом пропадают и силы, и желания –  паутина вездесуща, и нет её прочней.
Рядом с собою ты слышишь голоса, много голосов, и разговоров, одних и тех же, ты не обращаешь  на них внимание – они слишком привычны, однообразны, чтобы завладеть тобою.  Тебе нужно что-то другое, но что –  ты не знаешь сам,  оно существует за пределами твоего я, твоих желаний, твоих надежд. Это "что-то" терзает тебя днём, будит ночью, или, бросая в тревожный сон, мучит тягостными тёмными снами.  Но ты не можешь ни на миг прекратить этот поиск,  или  же не хочешь – как знать – может это и есть смысл твоей жизни, только твоей и никакой больше?