Блиц

                Время сквозит изо всех щелей
                (в дудку пейзажа продует день),
                липкой судьбы вездесущий клей
                ловит пустяшную дребедень

                как на липучку мушиную:
                слёзы, улыбки et cetera, –
                совесть навесив аршинную,
                каялся чтобы из-под пера.

                Лет четвертинку допить, не треть, –
                к виршам поэтому и спешу:
                по сердцу если стихом тереть –
                путное, может, что напишу?

                С крепким натягом сознанья жил
                (вот уж подпруга, скажу я вам!)
                шёл (прямиком ли? да нет – кружил)
                к главным, пусть горьким, своим словам.

                Ладно, – силёнкой на нет сойти
                (годы – хмельные напитки, блин),
                мне бы хоть почерк в строке найти
                возле глубин её вящих глин!

                … Пульс мой прерывист как тишина,
                память изрежут осколки лиц.
                Жизнь привилегии лишена
                яви оспорить на равных блиц…