У него мольберт внутри.
Он художник по сезону.
Люди для него витрины,
Как фасады и газоны.
В середине октября,
Когда всё вдруг стало ясно,
В Капли крупного дождя
Он глаза мои раскрасил.
А вчера еще светило
Солнце августа в душе
Что же все-таки случилось?
Мы, чужие! Как? Уже?
Помню в марте, так несмело
Прикасался он рукой.
Сердце даже обомлело
От несмелости такой.
А в апреле словно Пушкин
Он читал свои стихи.
Я была ему игрушкой?
Просто куклой для игры?
В мае все цвело и пахло.
Мне казалось, он любил.
Неужели все зачахло?
Стал мой лик ему не мил?
Летом, ах, как было жарко,
Ночи полные огня.
Страстью бурной, жадной, яркой
Покорил июнь меня.
Все в июле позабыла,
Словно шла за ним слепой.
Так ведь я его любила!
Почему он так со мной?
Понимаешь, время вышло
Ведь зима не за горой
Небольшая передышка.
Не рисует он зимой.
Свободный художник
© Copyright: Георгий Плинте, 2014
Свидетельство о публикации №114092601283
Свидетельство о публикации №114092601283
Рецензии
Зима задавала тон -
Спит ручей, спит рыжий клён.
Где же лето и ОНА?
Художник слаб - зима сильна...
Наталья Олейник 5 24.09.2015 18:37 • Заявить о нарушении
Спит ручей, спит рыжий клён.
Где же лето и ОНА?
Художник слаб - зима сильна...
Наталья Олейник 5 24.09.2015 18:37 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.