Мы выведены за пределы строчки
страданием опущенных деталей…
Быть может, автор, вздев на нос очки,
найдёт – чего нам здесь понаписали?
Суровый мытарь, он прощает нам – мыт,
или немыт,
сам в примечания, как гвоздь в ботинок, вбит;
и хорошо ему – в ботинке без ноги,
пока испанские браним мы сапоги,
под строчками петляя…
Вернёмся
к оазису заглавия:
вдруг автор подмигнёт?
За трескотнёй трески?
И заново начнёт…
Как дружеской руки,
мы ожидаем чуда,
пропущенных избавлены чудес.
- Ах, автор! Вы – куда?
- Туда, откуда
вы! К началу…
Зовите меня просто: Измаил…
Прижатый переносицей к причалу,
я был… Я – бык. Я крюк
бегущих кругом сил,
что вечно бороздят…
Пустое море.
Ржавая вода…
Кто похмеляет ангелов на небе?
За скобками
этой проволоки
начинается – свобода
ли?
Ноокружность, возвращающая нас к себе,
начинается там, где мы не были
никогда.
2014.
Ноокружность
© Copyright: Андрей Тюков, 2014
Свидетельство о публикации №114092507863
Свидетельство о публикации №114092507863
Рецензии