Высоцкий

Гори свеча, не гасни ввечеру!
Луч солнца заблудился в колоннаде.
Ни хриплый голос годы не сотрут,
Ни аромат духов Марины Влади...

В Москве витает дух восьмидесятых...
Звучит с пластинок старых баритон...
В укор властям талант его распятый,
Что был эпохе якобы не в тон.

Его струна хрипела и дрожала,
Казалось, медью чувствуя надрыв.
Стихи вонзались метко, как кинжалы,
В трясину застоявшейся поры.

Молчание - гарант благополучья.
А он молчать не мог и не умел.
И не спешил туда, где будет лучше,
А просто звезды зажигал во тьме.

На этом свете тем бывает тяжко,
Кто супротив течения плывет.
И власть порой казенную рубашку
Им от греха подальше выдает,

Чтоб лишнего чего-то не подумал
Или, того похуже, не сболтнул.
Но, коль властям ты показался умным,
Пойдешь сейчас же камушком ко дну.

Наш век диктует новые порядки.
Но слышится Высоцкого аккорд!
А ноты улетели из тетрадки,
Почетный сделав гению эскорт.

Уж догорела в темноте свеча,
Сгустился черный вечер в колоннаде.
Кружит в ночи над городом печаль
И аромат духов Марины Влади...

август, 2014