А лето уходит,
и чувствуешь кожей сама –
за осенью бродит
и дышит морозом зима.
Вослед одиноко
взывает мужская тоска,
и пишет до срока
зима сединой на висках.
И дело не в ранах,
не в мягких колечках седин:
уходишь ты рано,
я не существую один.
Листаю страницы
когда-то прочитанных книг.
Мне б только забыться,
но памятью даже поник.
Чем счастлив был прежде,
уже никогда не верну.
В уголья надежды
до крика ладонь окуну...
И пишет до срока зима сединой на висках
© Copyright: Миклош Форма, 2014
Свидетельство о публикации №114092505119
Свидетельство о публикации №114092505119
Рецензии
