дон бас

1.

                Не стоит прогибаться под изменчивый мир -
                Пусть лучше он прогнётся под нас.
                Однажды он прогнётся под нас.
                Андрей Макаревич


...опала листва в военные сводки Донбасса,
и небо нагнулось так низко и будто слезой
омыло окопы, дороги... Небесная трасса
зовёт всех усталых заблудших героев домой.

...забудь эту боль, трепещущий листик рябины,
а путникам дальним оставь горьковатый свой плод.
свинцовое небо взрывается градом в ладонях,
                и льдины
мне чья-то рука по-детски на губы кладёт.


2.
                Вся наша жизнь - игра.
                Уильям Шекспир

донбасский бой
в оркестр стали.
дави на медь,
прошей "игла"

тугую чернь
шальной печали:
нам смерть - ничто,
коль жизнь - игра.


3.

фрау Меркель томно прячет глазки:
"снова гибнут дети на Донбассе"
дождь кровавый размывает штрассе...
найн! враньё! не верю! швайне! сказки.

фрау Меркель топчет лужу ножкой:
цэ не кровь, сгущает "цайтунг" краски,
расплывается лицо в бетоне маски:
ихь бин канцлер! - воет драной кошкой.

"фрау Меркель! бите либе фрау..."
сделай что-нибудь, ты ж Ангел, тётка!
водкой давится немецкой тётки глотка
и скулит ночной Берлин несносным мяу.


4.
                Так говорил Заратустра
                Фридрих Ницше


"Каждый в мире имеет право..."
кричать в огне, господин Обама?

и, углями представив тело,
благодарным быть под прицелом
объективов онлайн трансляций
человеческих инсталляций.

вашингтонский бронетанк
прёт по миру вперёд, ва-банк,
рассекая хребты и слёзы
ради чьей-то кровавой дозы.

"Каждый в мире имеет право
мёртвым быть. Так сказал Обама."


5.

вот слово - рабство -
как некой константой,
и в нем вызревают века.

а вот слово - пьянство,
и шепчется мантрой:
испей эту чашу до дна.


6.

нет ответа - как об стенку -
кто не прав, а кто - герой...
бой донбасский режет тленку,
скрежетом в осенний вой

полуночный и бездомный,
рвёт аккорды контрабас,
мрак сметая заоконный
в вечность пустоты анфас.


7.

мир, брюхатый войной
брызжет зловонной слюной
и ползёт в перегной
мир, потерянный мной.


p.s

                Моя страна сошла с ума
                и я не могу ей помочь...
                как-то так, Андрей Макаревич

...с текилой в руке, свысока, налегке:
прости, старушка, и прочь.


p.p.s

в этом году снег выдался поздним.
путь его был, видимо, дальним.
рой мотыльковый таинственно звездный
в зов сигаретный кровавый, случайный,
тьмы размывая мёртвое тело,
шел ослепительным кружевом белым...

и, кажется, что-то шептал...