Про дуру...

Бисером дождя  залито окно,
Движется троллейбус средь зеркальных луж.
Город за окном, и совсем темно,
Фонари устало принимают душ.

Со стекла ладошкой я сотру туман,
Чтобы видеть улицу в эту амбразуру,
Ниже, призадумавшись, нарисую план –
Домик, кошку, солнышко и большую дуру.

Это очень просто – дуру рисовать,
Платье – треугольником, голова – кружком,
Будут руки в стороны линией торчать,
Пальцы-палки – веером, ноги – сапожком.

Дура треугольная, кочерёги-ноги,
Возле кошки с домиком, в солнечных лучах,
На стекле троллейбуса едет по дороге,
Сверху осыпаема брызгами дождя.

Движется Москва, остановки в лужах,
Вятская, Башиловка, Масловка... – моя!
Брошу эту дуру, пусть маршрутом кружит,
До поры, как кто-нибудь не сотрёт ея.

Вышла, оглянулась. Тронулся троллейбус.
Жёлтым светом  светятся окна изнутри,
Дура золотистая мне вдруг улыбнулась,
Ручкой помахала: «- Ирка, не грусти!»

Я застыла каменно, холодея сердцем,
Стало жалко дуру, как своё дитя,
Часть души уехала на холодной дверце,
И открылось главное: Дура эта – я!