Старый пирс

            
             ***
 
У каждого города есть свой почерк
и запах, что не спутаешь ни с чем.
Тот, на душе оставивший острый прочерк,
пропах своевременным одиночеством
с нотами ветреной соли и нерешённых проблем.
И, долгими зимними вечерами гуляя, вдыхая
пряничный и коричный московский уют,
внезапно вспомнишь приметы рая,
где никогда не любили и давно не ждут.
 
 
             *** 
 
Будто не я, затаив дыханье,
чуя, как ты любуешься мною,
в покое осеннего дня, в молчаньи,
слежу настороженно за тобой,
набросив на взгляд густые ресницы,
почти отвернувшись, чтоб видеть море,
ещё не зная, что будут сниться
так неотступно мне эти двое,
такие странные и родные,
своею правдой полны до боли...
так разбивают дней вереницу
осколки счастья морским прибоем.

             ***

Закидывая взгляд за горизонт,
укрытый моря близкою волной,
упрятавшись под старый синий зонт,
так хорошо беседовать с собой
на пирсе, по-осеннему пустом,
среди уснувших деревянных каик
и чувствовать, как ветреным замком
октябрь запирает двери рая,
и знать несвятость этого лица,
и близость недоверчивого тела...
Наверное, тогда и захотелось
пройти по лабиринтам до конца,
петлять по ним слепым поводырём,
держа любовь за нежные ладони
и, перестав гореть чужим огнём,
поверить,что душа твоя не тонет.