Утро похмельное

Я глянул из окна во двор…
Всё те же
Унылые фигуры на углу.
С похмелья и помяты, и не свежи,
Глядят тоскливо в утреннюю мглу.

Один – мешок с отборным русским матом,
Руками машет, брызжется слюной.
Другой пред ним стоит, как виноватый,
Отвыкший от работы и зарплаты,
Он морщится, качая головой:

-- Нет ни копья. Вчера всю сдал посуду…

Подходит третий, мрачный отставник,
«Бычок» мусоля, он в семействе смуту,
Мятеж жены и дочки, подавил
И крепко запил… Рядом с ним возник
Четвертый виноглот, и давится отрыжкой.

Приполз ханурик пятый, а шестой
Идёт походкой бодренькой с сумой,
Знать, на продажу три-четыре книжки
Он поволок. И все за ним гурьбой.

По сотне грамм на каждого – спасенье.
И полчаса в смешливом настроенье
Они пребудут, чтоб потом опять
На водку клянчить, тару собирать.

Я сам такой – ни лучше и не хуже.
Трясу заначку --  загулять пора.
Что делать, если мир судьбой обужен
До этого постылого двора.

Поэта жизнь – и радость и неволя.
Он празднует, когда велит душа.
Сжигать себя для всех – святая доля.
И я спускаюсь к людям с этажа.

И с ними пью. И в лужах спотыкаюсь.
За  яблоню держусь, как за жену.
Полночным звёздам  пьяно улыбаюсь
И все люблю: семью, народ, страну.