Где она, любовь

           В чём грех мой?
           Что в церкви слезам не учусь,
           Смеясь наяву и во сне?
           Поверь мне: я смехом от боли лечусь.
           И в смехе поэтому радостно мне!
                Марина Цветаева.

Не циркач-канатоходец,
Не морской волк на морях,
Я битюг, не иноходец,
С грузом жизни на плечах.

На земле тяну я смело
Зиму, осень и весну.
Раньше лето грело тело,
А теперь лишь к печке льну.

Завлекал когда-то девок
(не подумайте плохим),
Нынче от любви отсевок...,
Впрочем, и не херувим.

Мне бы силы поднабраться,
Ведь душою молод я,
Я б любовью смог заняться...,
Голова бедовая!

Я построил бы дворец,
Да с хрустальной крышей -
И с любимой под венец,
Что дана мне свыше.

Не циркач-канатоходец,
Не морской волк на морях,
И душою не уродец,
И не жил в монастырях,

О любви во сне мечтаю.
Только где она, любовь?
Лишь о ней стихи слагаю...,
Этим согревая кровь.