Украине
То красавица, то уродина, -
мать мне, мачеха - кто ты, Родина?
Славясь кротостью голубиною,
чернозёмною жмёшь судьбиною,
вверив ниву (сучу ногами я:
с жизнью странная моногамия).
Будней горьких кормя отбросами, -
манишь вдруг луговыми росами,
постращаешь зарниц отсветами -
очаруешь небес рассветами
да стихов надоишь из вымя рек
анонимной рукой, без имярек.
И дождями, тоской сквозимыми,
разопнёшь мою душу зимами -
под гвоздями с креста заною ли:
"Воскреси как Христа, весною, бли-и-ин..."?
- Ночи страстные очи чёрные
нам навеют сны золочёные,
но мучения ждут кессонные
возвращенья из бездны сонные:
обложили дни ложью-ватою
(что ж, - мы сами в том виноватые...), -
тянем к солнышку доль подсолнухи,
слыша: "Скоро - под нож вас, олухи!"...
Родина
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114092502099
Свидетельство о публикации №114092502099
Рецензии