Где можно мир объять рукой,
где горизонт лежит дугой,
дорога жёлтою рекой,
стоит старинный сруб немой —
погост.
Здесь спит старик, —
укутан в тлен земной.
И чёрной птицы крик.
И небо — бирюзой.
Дорогой этой он шагал,
и может, кто-то его ждал?..
Но он устал, —
он был уж слишком стар.
Не вся дорога позади,
ещё тревога впереди.
Устали путники в пути, —
Сядь, отдохни.
Седые волосы в пыли,
и по лицу слеза струится;
и капли на песок легли, —
то дождь? или снится?
С любым может статься —
слезою в песок впитаться;
и спеть последнюю свою песнь;
и остаться здесь.
Погост.
Сколько мимо прошло?..
Сколько в землю ушло?..
А он стоит —
старинный сруб немой.
Дорога жёлтою рекой.
И небо — бирюзой.
__________
(1997)
Погост
© Copyright: Куська Посевный Стихи, 2014
Свидетельство о публикации №114092501957
Свидетельство о публикации №114092501957
Рецензии