Вечеринка

Сидел намедни, в день чужой рожденья,
В кругу друзей и верных их подруг.
Кругом фонарики и тел столпотворенье,
А я в прострации витал над этим праздником, как дух.

Мне думалось о том, что наши предки
В окопе в это время, под дождем,
В семнадцатом грустили безответно:
Куда Россия? Я куда? Как дом?

Хлестался ливень острою иглою.
Мороз закрадывался в полы, бил озноб.
Но холоднее было боле от настроя:
Кому победа? А может, всё? В расход?

Теперь где Родина? Сзади иль по фронту?
В кого стрелять? В чужих или в своих?
Доколе маяться и скоро ли в сторонку
Родную двину — жить без золотых?

Какая, к бесам, новая свобода?
Свободой сыты. Вот уж полувек.
Молясь всечасно: смилуйся, о Боже!
Нет! Не способен то осмыслить человек.

Повсюду взрывы. Выстрелы нечастые,
Но вечно в цель! — патрон не пропадет.
Кто следующий? Я или глазастый тот?
И вновь разрывы, мясо, кроволёт.

В себя вернулся я. Всё те же за столами.
О том же шепотом, и весело, и в пляс.
Такие экскурсы полезные едва ли.
Не проще ль выпить?
Наливай!
За нас!

05.02.2012