***
Поёт, наклоня свою сизую голову,
О том, как деревья качаются сизые,
О том, как крыла свежий ветер постигнули.
Но свет зарешётил от птичьего господа
Слепую сову на разбитом надгробии
И тёмные ели, скрестившие посохи,
На тяжкую душу глядят исподлобия.
Свидетельство о публикации №114092405534