Вены вздулись, как лёд по весне на реке у раскидистой ивы,
Что уж век-то какой, наклонившись к воде, улыбается тучам,
И целуясь с луной, коль виднеется лик пресвятой, молчаливо,
Да с грустинкой в очах всё кивает мне вслед головёнкой скрипучей.
И росой на челе... ночь не вовремя всё, прикорнув на диване
Бахромой полуфраз позабытых уж мной недописанных строчек,
Тихо стонет во сне и как в том, что тогда непроглядном тумане
У реки... по весне всё пытается стать в многоточии точкой...
Отчего же, то вкось, то кривясь иногда ненормальностью вдоха,
Рвётся зверем из вен через ночь, да сквозь день заполошное слово?..
Оттого, что сентябрь за окном, ведь пора!.. и вокруг суматоха
Журавлиных ключей... улетают на юг... и листочков багровых.
Отчего же?..
© Copyright: Стас Осенний 2, 2014
Свидетельство о публикации №114092404213
Свидетельство о публикации №114092404213
Рецензии
