* * *
Я пишу о народе, которого нет.
Он - придуманный мною - красив и умён.
Настоящий - другой. С незапамятных лет!
И ещё подурнел он - с недавних времён.
Жизнь его не рифмуется: мат-перемат.
Не ложится на музыку - быт его глух.
Бытия над сознанием скорбный примат.
Умертвлённый острогом и пьянкою дух.
Не суровый спартанец, не тонкий аскет.
Он - владыка Земли, отвергающий гнёт.
Он в столовке лишь ложкой рубает обед.
Скоро, видимо, вилка у нас отомрёт.
Что Есенин да Пушкин, да ихний Парнас!
На таких снисходительно смотрит народ.
Если верить пословице русской - у нас
обязателен в каждом семействе урод.
Да - покуда я враль, утопист и фантаст.
Но, коль скоро свой стих обращаю к нему,
значит - верю, что должное всё же воздаст
он когда-то любви, красоте и уму.
***
© Copyright: Михаил Молчанов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114092403740
Свидетельство о публикации №114092403740
Рецензии