Без названия

… а сломанная ветка не цветёт.
Весна не в радость мёртвой древесине.
Цветные ниточки раскрасили её –
от пояса, что высохшей осине
достался, как награда, за труды…
Была весна, как сказано в начале,
но в воздухе предчувствие беды
висело, как котомка за плечами,
что натирает плечи ремешком
и с каждым шагом разбивает спину,
но без неё не покидают дом,
как и без палки из сухой осины,
что, как напоминание, уже –
о происшедшем… Ветер рвёт изнанку –
весной погода, не в пример душе,
терзает даже бледные остатки
сухой листвы, оставшейся в пыли
по недосмотру, или же от лени…
Сюда не залетают соловьи –
лишь редкий путник преклонит колени,
чтобы сказать – Прощаю всё тебе…
И удалится с палкой и котомкой.
И только губы что-то о судьбе
прошамкают – не громко. Нет, не громко.
И ниточки цветные на ветру
ему вдогонку – будто отвечают –
покуда помнят – точно не умру,
по крайней мере, не теперь – я знаю.
Теперь, когда спустя уж столько лет,
я волен рассказать всё, что случилось,
и дать один единственный ответ –
Кто виноват и как так получилось…
Но ветер в клочья рвёт его слова –
не слышимые, впрочем, очевидцу –
другим заполнена седая голова,
чтобы услышать…своего убийцу.

сентябрь 24. 2014 год.