Я реже стал писать стихи:
Любовь моя и чувства угасают.
В игре с огнем, как будто мотыльки,
Во тьме ночной неумлолимо тают.
Там было все, возможно, даже больше:
"...Кто знает, что уготовила с тобою нам судьба..."
Но не было любви сильней и дольше...
Но,как и ты, она внезапно, вдруг, сдала.
А я забвенье превращу в оружие.
И будет оно страшно и сильно.
И после обезмолвия над стужею
Я вновь открою в глянце полотно.
Пройдет хоть месяц, или год
И я, найдя стихи свои, сожженные,
Промою былью прожитых хлопот
Те строки, что любовью унесенные
Из моих рук с помощью бесовскою,
Рукой великой Воланда сейчас возвращены.
Как Мастер и Марго, той ночью московскою,
Друг для друга, мы с тобой прекращены.
Рукописи не горят
© Copyright: Антон Гуляев, 2014
Свидетельство о публикации №114092402628
Свидетельство о публикации №114092402628
Рецензии