***
В насквозь пропахшей порохом душе
Моя земля устелена туманом:
Не видно ни крестов, ни рубежей,
Дырявы руки и пусты карманы,
Часы разбиты, порвана струна.
Моя земля не ищет виноватых:
В ней год от года царствует война,
Пьяны ее бессмертные солдаты,
В дурном вине испачкав рукава,
В бреду не различая быль и небыль.
И пущены гитары на дрова,
Костром лихим вознесены до неба.
И голос тих, и громогласен слог:
Мои слова уходят за бесценок
В высокий белоснежный потолок.
Моя земля укрыта белым снегом,
И по ночам выходит на расстрел,
А следом я иду, раскрывший душу,
Чтоб целый мир, завидуя, смотрел,
Как бездна вырывается наружу,
И поглощает стены. Города
В ней, словно в молоке горячем, тают.
Моя земля, наверное, больна,
И пусть болит. Пока еще живая.
29 марта 14г
В насквозь пропахшей порохом душе...
© Copyright: Морейн, 2014
Свидетельство о публикации №114092402194
Свидетельство о публикации №114092402194
Рецензии