Под протекающим шатром неба

И снова осень ставит свой спектакль.
В спектакле, музыку играет дождь осенний,
А дирижёром – ветер, дивный гений.
На сцене – море, степь, седая даль.

В плаще брезентовом, гремящем, словно жесть,
Идёт чабан за жиденькой отарой.
И по усам седым  -  он старый,
Идёт и посохом прощупывает твердь.

Вожак отары – племенной баран,
Звенит боталом, что привязано на шее.
Он останавливается изредка и блеет,
Когда ягнята убегают на баштан.

Баштан пустой почти, арбузов не видать,
Лишь  кое-где ещё желтеют дыни
И те зелёные, и вряд поспеют ныне…
Эх, этот дождь бы летом – благодать!

Но есть и тот, кто очень рад дождю,
И это гриб – степной опёнок,
Он очень маленький, он только из пелёнок,
Но в шляпе бежевой, как принц, из дежавю.

Ягнёнок, маленький понюхал этот гриб,
И громко фыркнул, выражая тем презрение.
А гриб, я думаю, увидел в том везение,
Со шляпки сдул ягнёнок сор, что там прилип.

Как будто флейты вдруг запели камыши.
Плеснула рыба в ближнем озере, играя,
И с громким кряканьем, на воду, села стая
Чирков и уточек. И снова дождь, в тиши,

Забарабанил по пакету, под кустом,
Вспугнул зайчонка…
Эк, ударил в бег, трусишка!
Пёс чабана, со странной кличкой Тишка,
Лишь стойку сделал, и пошлёпал за скотом.

А я всё шёл и зритель, и актёр
Спектакля странного, что ставила здесь Осень,
И в эти сцены был влюблённым очень,
Любил и небо - протекающий шатёр!