Милой

Хожу расхристанно и хмуро,
Хрипят хоралы – к ноябрю.
Я охру хлебную с томатом
Поссорила. Теперь мирю.
Хранюсь… Нет, хоронюсь в походах
Под листопад – осенний стих.
Тот шорох листьев: всхлипы… всхлипы…
Далёких – рыжих. Не моих.


1999


Рецензии