Без причины

Этот выстрел мог смерть заложить в траекторию звука,
Мог эффект возыметь точно в цель угодившего хука,
Спеленать мог крест-накрест /как ленты – пакет бандероли/
Твою волю… Мог выстрел тот стать предысторией боли…

Этот порох, развеянный по ветру, серый, как пепел,
Мог убить, оседая на дно, прорастая, как в склепе
Ядовитый цветок… Но /окурком, что брошен с балкона/
Не нанес бренной плоти почти никакого урона.

Этот промысел – чей? Неужели – свободного духа?
Эта исповедь истины, не достигающей слуха, –
Для кого? – Этот свет, равносильный /масштабом удара/
Катастрофе, в которой одна лишь душа пострадала…

Постараться поверить, что дуры /конечно же/ пули…
Постараться забыть, что кого-то когда-то распнули…
Жить да жить бы чему – исчезает всегда /без причины/.
Пожинай же плоды, собирай урожай мертвечины…

Предсказуем итог – снова сварено сонное зелье…
Механизм часовой  /как стекло, ударяясь о землю/
Разлетелся… А в чувство полета /забавная штука!/
Выстрел тот, вероятно, вложил траекторию звука.