умирает цветок на холодном ветру,
но не смерти цветок боится.
Он боится, что мимо пройду - не сорву,
Что во мне никогда не родится,
То желание, та благодать и полет,
Для которого сердце живым...
От которого он на ветру не умрет,
Сохранится под снегом седым...
Сохранится под серою коркою льда,
Как во сне, как в бреду, как в мечтах...
Он уверен - приду и скажу ему:"Да...",-
и согревшись в моих руках,
Не цветком, не травою - ничтожной былинкой,
Человеком, ЛЮБИМЫМ...а не пылинкой....
а не пылинкой...
© Copyright: Ломтева Инга, 2014
Свидетельство о публикации №114092304827
Свидетельство о публикации №114092304827
Рецензии