Город памяти и скорби
спит под тенью облаков,-
сиротливо смотрят лики
молчаливых образов.
И стоят немые плиты,
точно воины с картин;
охраняют монолиты
память тех, кто с нами был.
Старость, зрелость, юность, детство -
и кресты, кресты, кресты...
Плачет дождь слезою блеклой
на бумажные цветы.
Над холмом склонилась ива,
как над дитяткою мать.
Просит бога: "Дай мне силы
до земли сырой достать!"
В небе ангел белокурый
усмирил ворчанье туч,
чтобы к ивушке сутулой
прикоснулся солнца луч.
* * *
Смолкнул дождь, и над погостом
вновь застыла тишина.
Даже пеньем звонких пташек
не нарушена она.
Свидетельство о публикации №114092303914
Назаров Александр 28.06.2015 13:50 Заявить о нарушении