Тут вспоминал,… держи корягу…
Моя ушла,… там – стаканы…
Наверно,… память – не бумага…
И не потухшие костры…
Плечо, к дождю,… немного ноет…
Калаш оставил мне синяк…
Когда война свой меч зароет?..
А без неё, мы что?... никак?..
Вискарь не пью,… мне лучше водка…
Она всё терпит,… даже в хлам…
Ждала меня,… не может только…
Привыкнуть,… к бою,… по ночам.
2014.09.23
За наших
© Copyright: Михаил Кимбер, 2014
Свидетельство о публикации №114092303780
Свидетельство о публикации №114092303780
Рецензии