Хрен с ней

У твоей бывшей девочки много одежды.
Ее тонкие русые волосы стали густыми и черными, будто смола.
У твоей бывшей девочки очень большие надежды.
И она воплощает мечты. Вот эфир, вот Париж, худоба.

Твоя бывшая девочка чуть не взрывает планеты.
И не странно, что с кем-то опять разделяет коньяк и кровать.
И теперь подороже пьет кофе, и курит не те сигареты.
А еще не боится хоть миру всему свою правду сказать.

Твоя бывшая девочка больше не слушает сказки.
Она смело и снова отчаянно пишет свои, и они.
Удивительно странно становятся правдой, без маски.
Да, она покорила весь мир, ну чего, ну смотри.

На губах ее что-то оттенка вина из Бургунда.
Идеальные волосы, талия Диты фон Тиз, Вся в Шанель.
А тебе то казалось, что времени было два метра, секунда.
У тебя, идиот, как обычно декабрь, она же - ходячий апрель.

А ты куришь в окно, в мыслях боль и промерзшая слякоть.
Говоришь себе "черт, ну и что, а чего мне уже, ерунда".
А потом вспоминаешь, что мальчикам лучше не плакать.
И особенно тем, кому больше, чем тридцать, и тем, у кого борода.

У нее тут айфоны, макбуки и новые связи.
Ты же вроде накормлен, и выспался, и не болит голова.
Но чего-то все снова ломает. Ну черт с ней, зараза.
Лишь бы только не встретиться с ней под закат у того же угла.

Но увидишь, вот черт, эта сука еще красивее.
И с каким-то шагает на пьяных своих каблуках. Ее муж?
Ты все больше взрослеешь, она же еще молодее.
А в глазах та же боль и метель непростивших потоков и стуж.

И вы курите оба, по разные стороны горя.
Будто пофиг давно, но метели еще не прошли, вот беда.
Собираешь пожитки, и осенью едешь на море.
Снова куришь на пляже, пьешь виски с горла. И хрен с ней, ерунда.