Грусть ползет змеёй...

А позже она станет духовной субстанцией.

Нельзя так уж истерически хвататься за временные материальные блага. Это уродливо выглядит внешне и уродливо ощущается тобой внутренне. Если за них хвататься таким образом, они обесцениваются, вернее уходят в минус. Потому что положительные впечатления они, блага, транслировать тебе перестают, и транслируют только отрицательные. За что же так ненавидеть наш красивый, замечателдьный, хороший материальный мир, чтобы ещё при жизни вот так полностью его для себя обесценить и в минус увести?

*
Мало кто чем был и чем стал. Нам не испытания даются по силам, это война, нас в ней уничтожают.

Она веселой невестой была.
Но смерть пришла. Она умерла.

И старая мать погребла ее тут.
Но церковь упала в зацветший пруд.

Над зыбью самых глубоких мест
Плывет один неподвижный крест.

Миновали сотни и сотни лет,
А в старом доме юности нет.

И в доме, уставшем юности ждать,
Одна осталась старая мать.

Старуха вдевает нити в иглу.
Тени нитей дрожат на светлом полу.

Тихо, как будет. Светло, как было.
И счет годин старуха забыла.

Как мир, стара, как лунь, седа.
Никогда не умрет, никогда, никогда...

А вдоль комодов, вдоль старых кресел
Мушиный танец всё так же весел,

И красные нити лежат на полу,
И мышь щекочет обои в углу.

В зеркальной глуби - еще покой
С такой же старухой, как лунь, седой.

И те же нити, и те же мыши,
И тот же образ смотрит из ниши -

В окладе темном - темней пруда,
Со взором скромным - всегда, всегда...

Давно потухший взгляд безучастный,
Клубок из нитей веселый, красный...

И глубже, и глубже покоев ряд,
И в окна смотрит всё тот же сад,

Зеленый, как мир; высокий, как ночь;
Нежный, как отошедшая дочь...

"Вернись, вернись. Нить не хочет тлеть.
Дай мне спокойно умереть".

Ал.Блок

*
Поздний ответ
М. Цветаевой
Белорученька моя, чернокнижница…

Невидимка, двойник, пересмешник,
Что ты прячешься в черных кустах,
То забьешься в дырявый скворечник,
То мелькнешь на погибших крестах,
То кричишь из Маринкиной башни:
"Я сегодня вернулась домой.
Полюбуйтесь, родимые пашни,
Что за это случилось со мной.
Поглотила любимых пучина,
И разрушен родительский дом".
Мы с тобою сегодня, Марина,
По столице полночной идем,
А за нами таких миллионы,
И безмолвнее шествия нет,
А вокруг погребальные звоны,
Да московские дикие стоны
Вьюги, наш заметающей след.

16 марта 1940. Фонтанный Дом.

Анна Ахматова

*
Так устала милая, а прошла то что...

точно. В смысле сколько чего по жизни пройти.

Ю.Л. Римской-Корсаковой

Тихо плачу и пою,
отпеваю жизнь мою.
В комнате полутемно,
тускло светится окно,
и выходит из угла
старым оборотнем мгла.
Скучно шаркает туфлями
и опять, Бог весть о чем,
все упрямей и упрямей
шамкает беззубым ртом.
Тенью длинной и сутулой
распласталась на стене,
и становится за стулом,
и нашептывает мне,
и шушукает мне в ухо,
и хихикает старуха:
"Помереть - не померла,
только время провела!"

С.Я.Парнок

*
Не то чтобы сильно какие соловьи так уж пели... Мне, правда, всегда нравился внешний эффект. Он меня и внутренне позитивом и всяческой радостью жизни мощно заряжал.

*
Голос памяти
О.А.Глебовой-Судейкиной

Что ты видишь, тускло на стену смотря,
В час, когда на небе поздняя заря?

Чайку ли на синей скатерти воды
Или флорентийские сады?

Или парк огромный Царского Села,
Где тебе тревога путь пересекла?

Иль того ты видишь у своих колен,
Кто для белой смерти твой покинул плен?

Нет, я вижу стену только - и на ней
Отсветы небесных гаснущих огней.

С.Я.Парнок

*
Пробочка над крепким йодом, как ты скоро перетлела!
Так вот и душа незримо жжёт и разъедает тело.

Ходасевич

Агата Кристи Ак   01.11.2014 01:30   •   Заявить о нарушении