Долго ли писем из лет улетающих ждать нам?
Скоро ли вьюга позёмкой их припорошит?
Осень, по скверу пройдя, терракотовым платьем
сердце небрежно задев, по листве прошуршит.
Не удостоив ни словом, ни брошенным взглядом,
время презревшая, не замедляя шагов,-
рыжие пряди на шее небрежно поправит,
листьями-письмами щедро соря за собой.
Как прочитать в полу-высохших тонких прожилках
всё, чем мечталось когда-то под сенью берёз?
Что запечатано в этих конвертах, скажи мне,
и почему растревожено сердце до слёз?
Кружатся, кружатся, кружатся, кружатся листья!
Нет им конца, и конца их кружению нет...
И обжигают ладони горящие письма
из очарованных рыжею осенью лет.
Свидетельство о публикации №114092300191