Мы сотканы из тлена,
Как пепел из бумаг,
Мы рождены для слова,
Чтобы пропеть не в такт.
Судьба дыбою изогнётся
И небо смотрит прямо в грязь.
Коса в траве найдёт свой камень,
А карты нам откроют масть.
Из смеха в слёзы,
Тканью по глазам,
Я выбросил билет на самолёт,
Что улетает в Амстердам.
Я докурил последние часы
Твоей свободы,
Прощай, и уходи домой,
К народу,
К толпе на площади,
Да к часовым,
Что спят на башнях у Кремля,
Да к тем, кто знал вчера меня -
Сегодня уж не помнят.
Ведь мы из плена,
Из сгоревших писем,
Кто помнил адреса -
Те больше не напишут…
Плен
© Copyright: Рома Чумаков, 2014
Свидетельство о публикации №114092209907
Свидетельство о публикации №114092209907
Рецензии