два, четыре, шесть, восемь...
Белые простыни скомканы в осень,
Кровоподтёки на бледной руке,
Кто-то сегодня ушёл налегке...
Нет ничего, что хотелось бы скрыть,
Белые яблоки чёрных ресниц,
Вены-полоски исколоты в дрянь,
Так развернулась, обычная брань.
два четы шесть восемь...
больше не будем мы сориться в осень,
Чёрное платье, три горсти земли,
Кто-то не сможет вернуться с петли...
Нет, не поступки творят человека,
Точно кольнуло и боль без ответа.
Слово обратно не сможешь вернуть,
Так покоряется высшая суть...
два четыре шесть восемь...
Вот побежали мурашек по коже,
Истина нынче важный продукт,
Жизни не хватит познать институт...
Кто-то сказал, что случайностей нет,
Просто так проще усвоить ответ,
На бесконечные смерти и судьбы,
Войны, ошибки, извечные гурьбы..
два, четыре, шесть, восемь...
два, четыре, шесть, восемь...
06.12.13 05:36
Считалка
© Copyright: Тимур Хатамов, 2014
Свидетельство о публикации №114092200849
Свидетельство о публикации №114092200849
Рецензии