Синдром букиниста

    Когда я снимаю потёртые книги с пылью заснеженных полок, моя жизнь превращается в бездонный океан судеб, в котором дельфины моих мыслей безудержно взлетают на гребни бесконечных строк, эскадры моих чувств гибнут в стремительных водоворотах страстей, а киты, на которых держалось моё мировоззрение, выбрасываются на необитаемый остров подсознания, по которому бродят призраки влюблённых поэтов и уставших писателей, чьи радости и печали давно стали землёй. Я подхожу к ним, но они разбегаются, оставляя следы на песке в виде букв. Я начинаю читать, но с трудом понимаю написанное. Буквы, особенно гласные, гласят:

« Ничто не мешает жить вечно, если ты – красивое предложение»

Что это?
О чём это?
Мне надо подумать.
Я запираю себя на тысячи замков и чувствую, что только так становлюсь по-настоящему свободным. Ничто – ни крики с базара, ни драка в подъезде, ни взрывы сверхновых  звёзд не мешают мне размышлять о том, где найти хорошего психолога для Отелло  и… прочих корешках и переплётах жизни. Лишь иногда в мою дверь стучится почтальон и пытается вручить повестку в ад, но ему строго отвечает хорошо воспитанная тишина:
 – Не шумите! Здесь никого нет.
Все
     ушли
           в
              книги.

19.09.2014 Редков С.А.