О Творец Просветлённый, как же был ослеплён я...

Высоко  над  землёй, подхватил  меня  Ангел  и  пОднял,
Точно  брошенный  наспех,  шёлка  златого  кушак,
Путь  мирской  свой  с  Небес,  я  узрел  и  тогда  только  понял,
Как  же  явленный  в  Мир, я  и   был  в  нём,  и  не  был - никак...?!

Что  узрел - не  стезя, предначертанной  в  Вере  Творенья,
То  дорога  в  Миру,  через  тернии  выбрана  мной,
Где  не  встретил  Сердец  я,  и  Душ - чистый  Свет  откровенья,
Коли  Разум  на  ней,  съёжен  стужей - в  немыслимый  зной...

А  теперь  я  подхвачен  и  зажатый  в  ладонь  Исполина, 
Путь  Мирской  свой  узрел - извивается  жёлтой  змеёй,
И  вползает  в  утёс,  под  которым  пылает  низина,
Как  на  паперти  чёрной, вермильоновый*  цвет  кровяной...

О  Творец  Просветлённый,  как  же  был  ослеплён  я  жестоко,
Коль  мне  ведать  о  том, всё  претила  гордыни  надменность?!
Что  Младенец  Заря,  под  призором  у  пегого  Ока,   
Над  каменьями  Звёзд  Небосвода - Твоя  Неизменность !   

Фрагмент  поэмы" Платан  и  Седина" Ноябрь. 1986.


*Вермильоновый - ярко  выраженный, буквально, пылающий  цвет,  как  свежая  кровь  на  чистом  снегу...