Поэтам. Наболело
Без криков и эпатажа,
Без грамматического уродства,
И поэтического псевдо-гранжа,
Не обходимся мы, поэты.
Нам, видите ли, не пристало,
Коль скоро мы в лирах воспеты,
Рифмовать что попало.
Нет-нет, мы рифмуем тщеславие,
И мы самолюбие тешим,
Аплодируем пустословию,
Задумчиво темя чешем…
Кому, ну кому раскричались здесь:
«Бросаю я миру вызов»?!
Вы жизни-то научитесь,
И вылечите свою Шизу.
Зачем свою боль принесли нам?
Нашли себе тряпок для грязи?
Лечитесь пенициллином,
Не претендуйте на ипостаси
Которые вам не знакомы,
Которые - свет во тьме.
Вы выползите из комы,
Потом уж вещайте мне.
Свидетельство о публикации №114092201118