О наболевшем или бред полуночника

Сонный город в который раз проспал завтрак.
Свежий ветер тонким перышком
Щекочет кожу цвета сугроба.
Муравейник становится кленовым листом
И лавирует
Среди небоскребов.
Кто-то помнит тебя ночами,
Забывая со встречным рассветом.
Надоело всему миру что-то кричать
Чужими стихами,
Чужими судьбами,
Чужим перегаром города,
А не своим ливнем, за которым прячется радуга,
За которым « новое рядом»
Сидит неостывшим туманным облаком.
Наглухо закрыв двери,
Надоело ждать, что кто-то откликнется,
Когда отчаянно это просишь.
Надоело неверие,
Вновь и вновь дополняющее недостающий кусок мозаики.
Найду то, что останется,
Того, кто больше подходит по гороскопу:
Скорпиона, наверное.
Забуду то,
Что плавится от одного лишь моего горячего взгляда.
Ах да,
Как же я позабыла,
Ты же морозильник, солнышко.
И так каждый раз я пускаюсь во все тяжкие,
В пустые обвинения,
Зная, что виноват совсем не ты.
А история наша цикличная, бесконечная.
Я могу писать долго,
Не в рифму,
Десять строк за минуту, не перечитывая,
Вообще не понимая,
 где я,
 кто я,
 зачем я,
 и для кого я.
«Я» - любимое слово, последняя буква,
Люблю быть последней, а может, единственной.
Сама меняю людей, работу, города, как перчатки,
И не мучаюсь.
Хотела написать от себя,
Написала от тебя, от нее, от него, ни от кого, ото всех.
В этом ли соль?
Быть может, хорошо, когда слова бисером рассыпаются,
Желтыми листьями разлетаются
- Никто ведь и не хочет подобрать.