Август сам в себе, в апогее.
Золотые шары над крапивой смеются:
- Что, старуха, созрела, пожухла?
А и сами к земле, тонкошеии, гнутся -
чистым златом головка набухла -
гордецам всегда тяжелее.
Густо в дрёме сОмкнуты листья.
Между кронами шастают тайные птицы,
словно мысли...О чём же деревья
могут думать в довольстве? Едва ли приснится:
ветер с веток срывает отрепья;
всё что есть - шагрень эта лисья.
Устлан яблонь круг государев,
круг, что тенью означила властная крона,
красной мелбой, а штрейфлинг янтарный
как дитя удивлён катастрофой урона.
Он не знает - есть праздник базарный,
цены гнут быки на базаре.
Сто деньков отрубил нам Аргус,
многоглазо отмеривал угол наклона.
Невозможны константы другие.
А свобода? Бери, создавай себе клона...
Литургия, и вновь летаргия.
Срок настал. Спасибо за август.
Август
© Copyright: Виктор Ротт, 2014
Свидетельство о публикации №114092107135
Свидетельство о публикации №114092107135
Рецензии
