Как протестант, гремит посудой
Моя жена.
По TiVi - вечны пересуды:
Война...война...
Опять четырнадцатый год,
Всё - прошлый век
И я лишь - там, твердят: урод,
Лимит истек.
Переживу? Мне очень трудно,
Не на войне.
А мир раскачивается нудно,
Как на волне
Проклятий, ненависти, странствий.
Но вот жена
Вернула молча, из пространства,
Где нету сна.
Четырнадцатый год. 33-38
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2014
Свидетельство о публикации №114092104850
Свидетельство о публикации №114092104850
Рецензии